Claudia los trasladó al otro lado de la ciudad, a una habitación tan pequeña que apenas podían acostarse sin tocar paredes opuestas. Les daba dinero en efectivo en sobres: lo justo para sobrevivir, pero nunca lo suficiente para hacer preguntas.
Mientras tanto, ella estaba a mi lado todos los días, sonriendo, preguntándome cómo estaban mis padres, asegurándome que "estaban bien".
Me contaba detalles: comidas que supuestamente comían, historias que, según ella, contaban, cuando en realidad no los había visto en semanas.
Estaba vendiendo su casa.
Estaba vaciando mis cuentas.
Y me miraba a los ojos mientras lo hacía.
La verdad vino del último lugar que esperaba.
Mi padre tenía un teléfono viejo y roto, de esos que nunca actualizaba. Cada vez que dudaba de algo, pulsaba "grabar" sin pensar. Tenía grabaciones de cada conversación con Claudia.
El miedo en su voz.
La manipulación en la de ella.
Las amenazas disfrazadas de preocupación.
Un vecino cerca de su antigua casa reconoció a Claudia encontrándose con desconocidos y entregando documentos. Por sospecha, guardó una copia de los papeles de la transacción.
Para cuando recompuse las cosas, mis padres ya habían huido de la habitación que alquilaban —demasiado asustados para quedarse— y terminaron en la calle, escondiéndose de peligros inexistentes.
Así fue como los encontré aquella noche lluviosa.
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