El calor sobre Brentwood
El calor de mayo sobre Los Ángeles se cernía sobre la ciudad como una manta pesada. Más allá de los altos setos y muros de piedra de mi propiedad en Brentwood, el aire brillaba sobre el asfalto. Dentro de mi oficina, el aire acondicionado zumbaba, las paredes de cristal daban a un jardín perfecto, y mi bandeja de entrada estaba llena de ofertas que harían que mi patrimonio neto volviera a dispararse.
Soy Grant Ellison. Durante los últimos diez años, he construido hoteles, torres y centros comerciales de costa a costa. Me llaman "visionario", "tiburón", "hecho a sí mismo". Conozco los números que lo demuestran, pero ya nada de esa vida me emociona. El éxito llenó mi agenda y me vació el pecho al mismo tiempo.
Observé el césped bien cuidado, las rosas blancas, las líneas limpias de la piscina. Todo parecía caro. Todo se sentía gris.
Entonces, uno de los monitores de seguridad de mi escritorio parpadeó.
Alguien estaba en la puerta principal.
Los guardias de la calle solían despedir a los vendedores mucho antes de que llegaran a la casa, pero de alguna manera una pequeña figura se había colado. Acerqué la cámara.
Una chica. De unos doce años, quizá. Delgada, con el pelo oscuro recogido en una coleta torcida y un polo descolorido de colegio público que no le quedaba del todo bien. Agarraba una bolsa de plástico del supermercado tan llena que la desviaba hacia un lado. Dentro, pude ver las brillantes formas redondas. Naranjas.
Se secó el sudor de la frente, respiró hondo y pulsó el botón del intercomunicador.
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