“Tenía veinte años”, continuó Lena. “Estaba sola. Tenía miedo. No quería que nuestro bebé naciera mientras estaba encerrada. Pensé... que si me iba, al menos ella sería libre”.
Tosió de nuevo, con las lágrimas mezcladas con la tensión. “Intenté llamarte a la mañana siguiente, desde la comisaría. Pero tu madre contestó. Me dijo que lo sabías todo. Que te habías reído. Que habías dicho que era mejor así. Que no querías que un bebé te atara”.
Cerré los ojos. Durante diez años, había creído una historia diferente. Mi madre me había dicho que Lena se había fugado con otro, que nunca me había querido, que tenía que ser “práctica”. Había contratado investigadores. Había presentado denuncias de personas desaparecidas. Todos volvieron con la misma respuesta: se había ido por decisión propia.
"Te busqué", dije con voz ronca. "Busqué por todas partes. Todos decían que no querías que te encontraran. Mi madre me dijo que tenías a alguien nuevo. Mintió".
El peso de lo que Margaret había hecho me oprimía las costillas. No solo me había arrebatado a la mujer que amaba. Se había llevado a mi hija.
Miré a Sofía, la forma en que su mano descansaba sobre el brazo de Lena.
"¿Cuántos años tienes?", pregunté en voz baja.
"Doce", dijo.
Diez años desde que Lena desapareció. Doce años desde que esta niña vino al mundo. Las cuentas cuadraban con brutal claridad.
Me puse de pie. Ya sabía lo que tenía que hacer.
"Hemos terminado aquí", dije.
Lena parecía asustada. "¿Qué vas a hacer? Grant, ella es poderosa". Si se entera…
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