“Que se entere”, dije. Mi antigua versión de mí podría haberle dado la espalda a mi madre. Ese hombre se había ido. “Tú y Sofía no pasarán ni una noche más aquí”.
“No tenemos adónde ir”, susurró Lena. “Estamos atrasadas con el alquiler. No puedo trabajar así”.
“Ahora sí”.
Me agaché y la levanté. Era tan ligera que me asusté. La acuné como algo frágil e invaluable.
“Sofía”, dije, mirando a mi hija, dejando que esa palabra se asentara en mis huesos. “Agarra lo que más te importa. Nos vamos a casa”.
Corrió hacia una vieja mochila en un rincón y metió dentro un peluche deshilachado, un cuaderno y la foto que le había devuelto. Eso era todo. Doce años de vida en una bolsa desgastada.
Al bajar las escaleras, una mujer con un delantal manchado nos bloqueó la entrada. "Oye", dijo bruscamente. "¿Adónde la llevas? Debe dos meses de alquiler".
Lena intentó desaparecer en mi pecho.
"¿Cuánto?", pregunté.
"Cuatrocientos", dijo la mujer. "Más recargos por demora".
Saqué mi billetera. Conté un fajo de billetes y se los di.
Ella. "Aquí tienes mil", dije. "Quédate con el cambio. Y si alguien pregunta adónde fueron, diles que están bajo la protección de Grant Ellison".
La mujer miró el dinero como si fuera un billete de lotería premiado, luego a mí. Se hizo a un lado.
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