“Hola”, dije en voz baja, dejando la bandeja antes de que se me cayera.
Se giró hacia mí. Sus ojos, oscuros y demasiado viejos para su rostro, estaban bañados en lágrimas.
“Señor…” Su voz se quebró. “¿Por qué tiene una foto de mi mamá en su casa?”
Un zumbido agudo llenó mis oídos.
“¿Qué acaba de decir?”
Apretó el marco contra su pecho, como si alguien fuera a intentar robárselo. “Esa es mi mamá. Tiene el pelo más largo y se ve… feliz. Pero es ella. Es mi mamá, Lena”.
Me acerqué, como en un sueño. Miré la foto, luego a la niña que tenía delante. Aparté mentalmente la suciedad de la calle y el cansancio, y allí estaba: la pequeña nariz respingada de Lena, la curva de su boca, la mirada intensa que me dirigía cuando decía que creía en quién podía ser.
“¿Tu mamá se llama Lena?”, pregunté con voz temblorosa. “¿Lena Morales?”.
Sofía asintió, sollozando. “Sí. ¿La… la conoces? ¿Eres el “Grant” del que habla cuando está enferma?”.
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