Giramos hacia su calle. Las casas se inclinaban unas contra otras, la pintura se descascarillaba, los pequeños patios se convertían en plazas de aparcamiento. Un edificio de ladrillo de tres plantas se hundía bajo el peso de los años. Sofía lo señaló.
“Ahí. Tercer piso. Número 305”.
Estacioné en doble fila y salí, ignorando las miradas de la gente en la acera. Un hombre con camisa de trabajo me miraba fijamente, con la mirada fija en mi traje sastre y en la camioneta. Una mujer que regaba plantas de plástico en un balcón se detuvo, entrecerrando los ojos con recelo.
"Vamos", dije, abriéndole la puerta a Sofía.
Dentro, el edificio olía a yeso húmedo y aceite de cocina. Las barandillas de la escalera estaban sueltas, le faltaban piezas. Sofía subió rápido, acostumbrada a los escalones rotos. Mis zapatos caros resbalaron en el hormigón desportillado.
Se detuvo en un pasillo oscuro frente a una fina puerta de madera hinchada por la humedad. El candado colgaba abierto.
"¿Mamá? Ya estoy en casa", llamó, empujando la puerta. "Y... he traído a alguien".
Entré detrás de ella y me detuve.
El "apartamento" era una habitación pequeña. Una mesa de plástico tambaleante con una silla. Una placa calefactora en el suelo. Un colchón pegado a la esquina, cubierto con mantas que habían soportado demasiados inviernos. Las paredes estaban manchadas y el techo tenía una grieta oscura que lo atravesaba como una mueca.
En el colchón, alguien se movió.
Una mujer se incorporó lentamente. Era tan delgada que me oprimía el pecho. Su piel era casi translúcida, sus pómulos afilados, sus ojos rodeados de profundas ojeras. Una tos le sacudió todo el cuerpo antes de que pudiera hablar.
“Sofía…”, dijo con voz áspera, intentando sonreír. “Has vuelto temprano. ¿Vendiste el…”
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