Las visitas se volvieron escasas; sus coches lujosos y sus trajes elegantes contrastaban con nuestra vida sencilla. Miraban nuestra casa —la casa donde dieron sus primeros pasos— con una mezcla de lástima y vergüenza. La esposa de Charles, Jasmine, una mujer esculpida en el hielo de la ciudad, apenas ocultaba su desprecio por nuestro mundo. Los domingos familiares se convirtieron en un recuerdo lejano, reemplazados por conversaciones sobre inversiones y la sutil presión para que vendiéramos nuestra casa.
—Jasmine y yo necesitaremos ayuda con los gastos cuando tengamos hijos —dijo Charles durante una cena incómoda—. Si venden la casa, ese dinero podría ser una herencia anticipada.
Pedía su herencia mientras aún vivíamos.
—Hijo —dijo Ernest, con voz tranquila pero firme—, cuando tu madre y yo no estemos, todo lo que tenemos será tuyo. Mientras estemos vivos, las decisiones son nuestras.
Esa noche, Ernest me miró con una preocupación que nunca antes había visto.
—Algo anda mal, Margot. No es solo ambición. Hay algo más oscuro detrás de todo esto.
No sabía cuánta razón tenía.
El “accidente” ocurrió un martes por la mañana. La llamada vino del Hospital Memorial.
Su esposo ha sufrido un grave accidente. Debe venir de inmediato.
Mi vecina tuvo que llevarme; temblaba demasiado como para sostener las llaves.
Cuando llegué, Charles y Henry ya estaban allí. A pesar de mis esperanzas, no pregunté cómo habían llegado antes que yo.
—Mamá —dijo Charles, abrazándome con una fuerza ensayada—, papá está mal. Una de las máquinas explotó en el taller.
En la UCI, Ernest era casi irreconocible, conectado a docenas de máquinas, el rostro cubierto de vendajes. Le tomé la mano. Por un momento, sentí una débil presión. Luchaba. Mi guerrero luchaba por volver a mí.
Los tres días siguientes fueron un infierno. Charles y Henry parecían más interesados en hablar con los médicos sobre las pólizas de seguro que en consolar a su padre.
—Mamá —dijo Charles—, revisamos el seguro de papá. Tiene una póliza de vida por $150,000.
¿Por qué hablaba de dinero mientras su padre luchaba por vivir?
Al tercer día, los médicos nos dijeron que su condición era crítica.
—Es muy poco probable que recupere la conciencia —dijeron.
Mi mundo se derrumbó.
Charles, sin embargo, vio un “problema práctico”.
—Mamá, papá no querría vivir así. Siempre decía que no quería ser una carga.
¿Una carga? ¿Mi esposo, su padre, una carga?
