Vio las señales que yo, cegada por el amor de una madre, no quise ver. Aquella noche, Charles vino a visitarme, fingiendo preocupación.
—Mamá, el dinero del seguro… ya está en proceso. Serán doscientos mil dólares.
—¿Cómo sabes la cantidad exacta? —pregunté, con una voz peligrosamente calmada.
—Bueno, ayudé a papá con los papeles —mintió débilmente—. Quería asegurarse de que estuvieras cómoda.
Luego lanzó un discurso ensayado sobre cómo ellos “administrarían” mi dinero, cómo debería mudarme a una residencia para ancianos. No les bastaba con la muerte de su padre; planeaban robarme todo lo que me quedaba.
La última pieza del rompecabezas llegó con otro mensaje:
Mañana, ve a la comisaría. Pide el informe del accidente de Ernest. Hay contradicciones.
En la estación de policía, el sargento O’Connell, que conocía a Ernest desde hacía años, me miró con desconcierto.
—¿Qué accidente, señora Hayes? No tenemos ningún informe de una explosión en el taller de su esposo. —Tomó un archivo—. Su esposo llegó al hospital inconsciente, con síntomas de envenenamiento. Metanol.
Envenenamiento. No fue un accidente. Fue un asesinato.
—¿Por qué nadie me dijo nada? —susurré.
—Los familiares directos que firmaron los documentos del hospital —sus hijos— solicitaron mantener la información confidencial.
Ocultaron la verdad. Inventaron la explosión. Lo habían preparado todo.
Los días siguientes fueron una aterradora partida de ajedrez. Vinieron juntos a mi casa, sus rostros cubiertos con máscaras de falsa preocupación, acusándome de ser paranoica, de alucinar por el duelo. Trajeron pasteles y café, pero el misterioso remitente me había advertido:
No comas ni bebas nada de lo que te ofrezcan. También planean envenenarte.
—Mamá —dijo Charles, con una voz empapada de falsa compasión—, hablamos con un médico. Cree que sufres de paranoia senil. Pensamos que sería mejor si te mudaras a un lugar con atención especializada.
Ese era su plan completo, desnudo ante mí: declararme incapaz, encerrarme y quedarse con todo.
Esa noche recibí el mensaje más largo.
Margot, soy Steven Callahan, investigador privado. Ernest me contrató tres semanas antes de morir. Fue envenenado con metanol en su café. Tengo pruebas de audio de que ellos lo planearon todo. Mañana, a las tres de la tarde, ve al Corner Café. Siéntate en la mesa del fondo. Estaré allí.
En la cafetería, un hombre amable de unos cincuenta años se acercó a mi mesa. Era Steven. Abrió una carpeta y reprodujo una pequeña grabadora de voz. Primero, la voz de Ernest, preocupado, explicando sus sospechas. Luego, las voces de mis hijos, frías y claras, planeando el asesinato de su padre.
—El viejo empieza a sospechar —decía la voz de Charles—. Ya tengo el metanol. Los síntomas parecerán un derrame cerebral. Mamá no será un problema. Cuando él muera, se quedará vacía y podremos hacer con ella lo que queramos.
Después, otra grabación:
—Cuando tengamos el dinero del seguro de papá, tendremos que deshacernos también de mamá —dijo Charles—. Podemos hacerlo parecer un suicidio por depresión. Una viuda que no puede vivir sin su marido. Todo será nuestro.
Temblaba incontrolablemente. No solo habían asesinado a su padre, sino que también planeaban matarme. Todo por dinero.
Steven tenía más pruebas: fotos de Charles comprando metanol, registros financieros que mostraban enormes deudas. Estaban desesperados. Esa noche fuimos a la policía.
El sargento O’Connell escuchó las grabaciones; su rostro se oscurecía más con cada segundo que pasaba.
—Esto es horrible —murmuró.
La orden de arresto fue emitida de inmediato.
Al amanecer, los coches de policía invadieron las lujosas casas de mis hijos. Fueron arrestados, acusados de asesinato en primer grado y conspiración. Charles lo negó todo hasta que reprodujeron las grabaciones. Entonces se derrumbó. Henry intentó huir.
El juicio fue un acontecimiento. La sala estaba llena. Caminé hasta el estrado de los testigos, las piernas temblorosas pero la mente clara.
