La princesa obesa fue entregada a un esclavo como castigo por el rey, pero él la amó como a ninguna otra.
Isabela lo miró sorprendida. Las palabras de él entraban como brisa y no como azotes. “¿Y tú has renacido muchas veces?”, preguntó ella. Él sonrió, una sonrisa corta y triste. “Tantas que ya perdí la cuenta”. Isabela rio. Un sonido raro, casi olvidado.
Empezaron a cuidar las flores juntos. Sin darse cuenta, ella se arrodillaba en la tierra, ensuciando el vestido, removiendo las raíces. Y él, a su lado, le mostraba cómo podar, cómo regar, cómo esperar. Siempre respetando la distancia.
Una tarde, al volver del jardín, Isabela se miró al espejo. No había adelgazado. El cuerpo era el mismo, pero había algo diferente en su rostro. Los ojos estaban menos tristes. Por primera vez, se sentía viva.
Y ahí empezó el peligro. Los criados empezaron a susurrar. “Ella sonríe a su lado”, “Anda por el jardín con él”. Los rumores llegaron a oídos del rey. Lo que debía ser un castigo se estaba transformando en afecto.
El rey la llamó a la torre más alta. “¿Has olvidado quién eres?”, rugió. “¡Una princesa no se mezcla con basura! Él es un esclavo y tú eres una vergüenza”.
Pero ya era tarde. Una tarde cálida de primavera, en el jardín, Elias extendió la mano y con delicadeza retiró un pétalo que había caído en el cabello de ella. Él retrocedió inmediatamente, como si hubiera cometido un crimen. “Perdón, señora…” Pero ella sostuvo su mano. “No me pidas perdón”, susurró. “Nadie me había tocado jamás con tanto cariño”. Sus ojos se encontraron por primera vez, sin miedo, sin vergüenza, sin permiso. Solo verdad.
Al día siguiente, Isabela fue al jardín con frutas. Se sentó a su lado y, por primera vez, comió con él. Rieron juntos. Pero desde las ventanas del castillo, una criada fiel a la reina madre los vio. Vio cómo Isabela se inclinaba para oír un susurro de Elias. Vio lo suficiente. La hija del rey estaba enamorada de un esclavo.
Esa noche, el rey recibió la noticia como una espada en el pecho. “¡Basta!”, gritó. La orden fue dada. Elias sería separado inmediatamente de Isabela. Ella sería encerrada en su habitación, el jardín prohibido.
Encerrada, Isabela lloraba en silencio. Sabía que estaban a punto de destruirlos, pero también sabía que, por primera vez en su vida, tenía algo por lo que luchar. Y al otro lado del castillo, encadenado de nuevo y lanzado a un calabozo oscuro, Elias pensaba en ella.
Las cadenas en las muñecas de Elias no dolían tanto como el vacío que sentía. En su torre, Isabela también sentía las cadenas, invisibles pero crueles. Pero ya no era la misma joven sumisa. Al séptimo día de confinamiento, escribió una carta. “No te he olvidado ni por un instante. Si aún puedes oírme, sabe que mi corazón sigue siendo tuyo. Resiste”.
Con la ayuda de una joven criada compasiva, la carta fue escondida dentro de un pan y dejada cerca de la celda de Elias. Al leerla, sus manos temblaron y lloró, pero fueron lágrimas de fuerza. Esa noche, Elias comenzó a planear.
Mientras tanto, el rey preparaba algo más cruel. Decidió casar a Isabela con un duque extranjero, viejo y autoritario. Cuando Isabela supo la decisión, no gritó. Miró al espejo y respiró hondo. “Entonces, llegó la hora”, susurró.
Esa misma noche, mientras los nobles brindaban, ella se vistió con un antiguo traje de criada y escapó por los corredores. Bajó a las cocinas, descendió por las escaleras ocultas hasta el calabozo y, finalmente, lo vio. “¿Viniste?”, murmuró él, incrédulo. Ella corrió hacia él. El abrazo fue fuerte, desesperado. “Quieren casarme”, dijo ella, jadeando. “Darme a un viejo asqueroso, pero no lo permitiré”. Elias la aseguró por el rostro. “No eres de nadie. Eres tuya. Y si es preciso huir, yo huyo contigo”.
Con la ayuda de la criada, escaparon por los túneles que llevaban al jardín. La luna iluminaba el camino y, por primera vez, caminaron juntos sin esconderse. Pero no duró. Los soldados los avistaron cuando llegaban a las puertas del palacio. Sonaron las alarmas. “¡Traigan a mi hija y maten al esclavo!”, rugió el rey.
La cacería comenzó. Corrieron por el campo, por los senderos ocultos del bosque. Sabían que el tiempo estaba en su contra. Y aun así, incluso sin aliento, reían, porque en ese momento eran libres. “Si morimos, que sea de la mano”, susurró Isabela. “No moriremos”, respondió él. “Viviremos”.
El sol apenas había nacido cuando los cascos de los caballos resonaron en el bosque. Pero Isabela y Elias ya estaban lejos. Dormían juntos bajo los árboles, comían raíces y frutas silvestres. Elias la cargaba cuando sus pies sangraban. E Isabela, antes acostumbrada a tronos de terciopelo, ahora se bañaba en ríos. “Soy libre”, dijo ella, mirando su reflejo en el agua. “Y hermosa. Por primera vez me siento hermosa”.
Al cuarto día de fuga, al atravesar una pequeña aldea, fueron reconocidos. Un campesino vio la marca real en el cuello de Isabela y, a cambio de algunas monedas, avisó a los soldados.
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