Vivo sola… Entonces, ¿por qué mi vecino escuchaba voces en mi casa todas las tardes?
Me quedé helado, con cada músculo bloqueado por el terror, mientras la sombra de sus piernas se movía por la habitación… y se detenía justo al lado de la cama.
Me quedé debajo de la cama, obligándome a permanecer en silencio mientras el polvo cubría mi garganta con cada respiración superficial. El hombre en mi habitación se movía con una confianza inquietante, abriendo cajones y moviendo objetos como si hubiera memorizado cada centímetro de mi espacio. Su voz —tranquila pero irritada— seguía tirando de un recuerdo que no lograba alcanzar.
Un cajón de la cómoda se cerró de golpe y murmuró: —Siempre escondes cosas en lugares diferentes, Marcus… Mi piel se erizó. ¿Cómo sabe lo que hago?
Caminó hacia el armario, deslizando la puerta para abrirla. Las perchas tintinearon suavemente. Desde mi punto de vista debajo de la cama, solo veía sus botas: cuero marrón, arrugado por años de uso pero recientemente lustrado. Este no era un ladrón en pánico. No tenía prisa. No era cauteloso. Se comportaba como alguien que regresa a casa después de una larga ausencia.
Necesitaba entender quién era. Centímetro a centímetro, me desplacé hacia el borde de la cama para ampliar mi visión. Alcanzó el estante superior y agarró una caja azul que no reconocí. La abrió, susurró algo en un acento que no pude identificar y continuó hurgando.
Entonces mi teléfono vibró en mi bolsillo. El sonido fue apenas audible, pero bien podría haber sido una explosión. Se congeló de inmediato. Mi respiración se detuvo en mi pecho. Lentamente, se agachó. Sus botas giraron hacia la cama. Luego aparecieron sus dedos, curvándose alrededor del edredón mientras lo levantaba para mirar debajo.
Rodé hacia el lado opuesto y me puse de pie a duras penas. Él se abalanzó, tirando una lámpara mientras yo tropezaba hacia atrás. Cuando se enderezó, finalmente vi su rostro con claridad. Se parecía a mí. No perfectamente —su mandíbula era más ancha, su nariz ligeramente torcida, su cabello más grueso— pero el parecido era suficiente para hacerme un nudo en el estómago. Me miró con una extraña mezcla de irritación y resignación. —No se suponía que estuvieras aquí —dijo con calma.
—¿Quién eres? —exigí, agarrando la lámpara como un arma. —Me llamo Adrián —respondió, levantando las manos—. No planeé que te enteraras así. —¿Qué haces en mi casa? —Me he estado quedando aquí. Solo durante el día. Te vas por horas. Nunca te das cuenta. Mi pulso martilleaba. —¿Has estado viviendo aquí durante meses? —Sí —admitió en voz baja—. No intentaba hacerte daño. —¡Entraste a mi casa! —No entré a la fuerza. —¿Qué significa eso? Dudó, con los ojos desviándose hacia el pasillo. —Tengo una llave.
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