Me casé con un viejo millonario al que todos creían que estaba utilizando; en su lecho de muerte, me dijo: "No te quedarás con mi dinero, pero te daré exactamente lo que querías".

"Entonces mi hija debería tener más criterio y no comportarse de esta manera."

Quería irme. Había pasado la mayor parte de mi vida abandonando las habitaciones antes de que alguien me lo pidiera.

Arthur siguió sujetándome la mano.

"No malgastes tu paz en gente que vino aquí enfadada", dijo.

"Creen que soy un monstruo."

—No —dijo—. Creen que eres un ladrón. Hay una diferencia.

Eso casi me hizo reír.

"Creen que soy un monstruo."

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La verdad no era lo suficientemente agradable como para explicarla en una sala llena de gente que ya me había juzgado.

El dinero de Arthur sí me hacía sentir más segura. Me gustaba saber que la calefacción seguiría encendida. Me gustaba no tener que contar cada artículo de la compra dos veces.

Me gustaba dormir en una casa donde una mala semana no me obligara a dormir en el sofá de alguien.

Pero no me casé con él por su oro y sus diamantes.

Me casé con Arthur porque fue el primer hombre que no me hizo sentir como si fuera algo pasajero.

No me casé con él por su oro y sus diamantes.