Parte 1:
Mi madrastra se rió del vestido de graduación que mi hermano pequeño me hizo con los vaqueros viejos de nuestra difunta madre. Al final de la noche, todos vieron por fin quién era ella en realidad.
Tengo diecisiete años. Mi hermano menor, Noah, tiene quince.
Nuestra madre falleció cuando yo tenía doce años. Papá se volvió a casar con Carla dos años después, y tras su repentina muerte por un infarto el año pasado, todo en casa cambió de la noche a la mañana.
Carla se encargó de todo: las facturas, las cuentas bancarias, el correo. Mamá nos había dejado dinero a Noah y a mí, y papá siempre decía que era para momentos importantes: la universidad, los gastos escolares, los hitos importantes.
Por lo visto, Carla había decidido que esas cosas ya no importaban.
Aproximadamente un mes antes del baile de graduación, mencioné que necesitaba un vestido.
Carla apenas levantó la vista de su teléfono.
“Los vestidos de graduación son un estúpido despilfarro de dinero.”
“Mamá dejó dinero para cosas como esta”, le recordé.
Soltó una risita fría.
“Ese dinero es lo que mantiene esta casa en funcionamiento. Y, sinceramente, nadie quiere verte pavoneándote con un vestido de princesa carísimo.”
Sentí que se me cerraba la garganta.
“¿Así que hay dinero para tus citas en la peluquería, pero no para esto?”
“Cuida tu actitud.”
